Je vole, ils voguent, il marche
Nous avons toujours à aller quelque part
de maison à maisons, de village en villages, de route en routes
depuis toujours
Nous avons toujours à aller quelque part
de maison à maisons, de village en villages, de route en routes
depuis toujours
Des matins du monde, crépuscules, Nord, Sud, de l’Indien, de l’Atlantique
La Goélette, en traversée plein Ouest, la mer d’Iroise, le petit grain caressant le coucher
Le Bromo plein Sud, fumant son souffre de la première aube, s’ébrouant sans colère